Анонімні потеряшкі

анонімні потеряшкі

Психіатрія була безпорадною, нав’язана медицина померла в самому зародку.

Люди сидять на стільцях, розставлених по колу. У кожного з них була своя історія, якою їм хотілося б поділитися. Вони сидять і мнуть руки, поки зачитується преамбула.

- Тепер прошу висловлюватися всіх за своїми темам. У момент, коли говорить одна людина, інші його не перебивати, не говорять одночасно з ним і не допомагають знаходити слова - закінчуючи читати вступ, повідомив ведучий.

Кілька секунд в приміщенні панує тиша. Ніхто не хоче бути першим, але незручність моменту наростає.

- Всім привіт! Мене звуть дзан і я потеряшка - раптом пролунали слова в нагрітій тиші.
- Привіт, дзан! - відповіли інші.

- Здавалося б, - почав свою історію він, - ти ростеш, дорослішаєш, а твої думки практично не зрушуються з місця. В голові творчий хаос, який залишився у спадок від юнацтва, думки схожі на дитячі кубики з буквами, а мова блищить красномовством блазнів з художньої літератури.

З усім цим багажем ти рухаєшся по розпеченій спіралі життєвих подій. На тобі костюм качкодзьоба, твій моральний вік застряг на позначці ‘16’ і депресія стала твоїм сіамським продовженням.

У що ти віриш, якщо міркувати про концепцію духовної складової? Як ти керуєш своїм існуванням, - страх, самообман і тривога, нерозумна зв’язок із Всесвітом, патологічні залежності і спонтанні ейфорії - змушуючи в собі створювати взаємозв’язок з людьми.

Ностальгія періодично підігріває мої копіткі роздуми на розпеченій чавунній сковорідці мого НЕ-завжди-лепого минулого. Що було тоді, чого немає зараз? Мені здається, це відсутність розуміння стороннього, контроль над амнезією і налагоджені зв’язки з кожним комахою в своїй голові.

З чого складається твоя пам’ять? Якісь картинки, підфарбовані емоційним хайлайтер.

З одного боку пам’ять - фундамент, який створює твою особистість зі шматочків твого минулого. Але з іншого - жорстоке нагадування про твої слабкості, невдачах, ураженнях, моментах стресу і фрустрації. Твої емоції згладжуються часом, але все одно залишаються помітними навіть неозброєному оку.

Вранці ти виходиш з під’їзду. Холодні дні минає осені обдувають тебе зимовими вітрами. На вулиці холодно, але Сонце проколює твої очі. Ти - грудку минулого і сьогодення, який в щільній куртці невпевнено котиться в майбутнє. Сон був переривчастий і неглибокий, але прийдешні плани на життя стають трохи вагоміше і ясніше. Періодично. Цілий день ти думаєш про свій стан: в якому місці тобі краще, в якому гірше. Відволікаєшся тільки, коли дрочить, намагаючись оживити своє гине лібідо. Ніякого самокопання, тільки тупий головний біль. Жодного ‘чому?’, Одні тільки ‘як?’ І ‘що робити далі?’. Даремні й марні питання, коли ти забуваєш, хто ти є насправді. І, задаючи їх, маршем прокаженого покидька ти повертаєшся в болото своєї зони комфорту, випадаючи з реальності.

Ми народжені, щоб казку зробити болем.
Знайти простір і розчин,
Нам розум дав хворі помутніння,
А замість серця - плавлений ігнор.

Перебуваючи в постійному забутті, забуваєш як це бути людиною з щирими емоціями, з почуттям комфорту в будь-якій ситуації, з контролем над своїм минулим і сьогоденням.

Я розповідаю історію сопляка, який живе в кожному з нас: в когось він багатий і щасливий, в когось він міцно займає середній клас і катається на машині з дому на роботу, а в когось просить милостиню, щоб вистачило на склянка.

Всім дякую. Сьогодні виразно з вами - закінчив свою промову дзан, після чого йому сильно закортіло покурити.

Збори продовжилося.



ЩЕ ПОЧИТАТИ